Похоже, все, кроме некоторого количества стихов и "Аконита" у меня - хрень редкостная.
Нет, повести тоже честные, только они - как бы стеклом отделены от настоящего. Вроде и видно его, а не потрогать.
Интересно, я сумею когда-нибудь проломиться сквозь это стекло?